Эти убили его стори-билдера, его стори-теллера.
Он сидит в шалаше в лесопарке, наверное, где-то на севере,
На него навалился последний тяжкий сюжет,
Да и сюжета, пожалуй, теперь уже нет.
Вот он радирует: «Дайте мне новую вводную,
Кеды промокли, куртка пропала, погода негодная».
Ему же в ответ играет радио «Вольная Чеганда»
Из-подо льда.
Шепчет: «Ну как же не хочется волоком, волоком.
Вот бы погреться, пока не пришли сюда эти, со щёлоком,
Штатные переводчики на языки мертвецов.
И вообще я как-то не очень готов».
Он до сих пор не поймёт, снимать или нет наблюдение,
Всё или нет в этом мире – небесное пение.
Снова бормочет: «Приём, раз, два, три, приём».
Завтра его позывной такой же – Велес-Анубис-Ом.
2015