Не умирай, не надо –
мы виноваты сами.
Пятничная награда –
сонными голосами
метить чужие сети
вспышками многоточий,
брызгами междометий.
Но почтальонами ночи
больше уже не будем;
праздничное истерто –
мы теперь просто люди –
розовое на желтом.
И повелитель хлеба
станет, грозя чудесами,
нам улыбаться с неба
пряничными глазами.
2002